https://youtu.be/QElT9KD4uX8?si=OELrEEAncPNGC7SA
La Musique pour cordes, percussion et célesta de Béla Bartók (que vous pouvez retrouver avec le lien ci-dessus) est l’un de ces chefs-d’œuvre absolus qui ne vieillissent pas. Dès les premières mesures du premier mouvement, quelque chose s’ouvre. Les lignes de cordes se poursuivent, se croisent, se cherchent, comme si chaque voix dessinait une direction différente et, dans le même geste, ramenait l’écoute vers un centre invisible. On croit suivre une mélodie, puis une autre, puis une autre encore, et l’attention se déploie dans toutes les directions à la fois. Cette dispersion subtile apparente finit pourtant par révéler autre chose, de plus vaste, de plus silencieux : ce fond immobile dans lequel toute musique apparaît.
C’est là que la dimension non duelle devient palpable. On croit écouter une œuvre, mais c’est l’écoute elle-même qui se découvre. Les textures de Bartók, les tensions discrètes, les passages au seuil du murmure, ne font que mettre en lumière ce silence atemporel qui précède chaque son et les accueille tous sans préférence. Cette musique et certaines autres ont parfois ce délicieux pouvoir : elle nous ramène au cœur de nous-même, là où rien n’a jamais été blessé, là où rien n’a jamais bougé d’un iota, même au plus intense des crescendos.
Le génie de Bartók est de créer une architecture sonore d’une complexité presque mathématique, tout en ouvrant un espace intérieur d’une grande simplicité. On reconnaît alors que les sons naissent, vibrent, disparaissent, mais que l’écoute qui les perçoit demeure intacte, inchangée, silencieusement présente. Et c’est peut-être cela, au fond, que cette œuvre nous offre : un chemin qui passe par la densité des formes pour révéler l’absence de forme qui les porte.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire