Je me promène… mais déjà,
il n’y a plus de promeneur.
Juste ce parc qui s’offre,
ces pas qui résonnent,
ces images, ces sons,
Cet homme qui court
Le marron du tronc d’arbre et le vert de l’herbe révèlent encore et encore la transparence au-dessus de mes épaules
tout cela surgissant dans l’espace vaste que je suis.
Là où le monde et les pensées me disaient : « Voilà ton visage »,
je découvre une ouverture transparente — claire, vide, accueillante.
Aucune tête ici.
Seulement la lumière qui voit.
La vision sans tête…
non pas un imaginaire, mais un retournement.
Un geste d’amour depuis le Rien qui embrasse tout.
Je lève le doigt et le pointe -
non pas vers quelqu’un,
mais vers l’Ouvert,
ce mystère sans nom,
au-dessus des épaules.
Et je tourne.
Mais qu’est-ce qui tourne ?
Ce n’est pas moi qui tourne.
C’est le monde qui défile, qui glisse,
comme sur une roue immense.
Moi, je suis l’axe.
L’axe invisible et immobile du monde.
Comme le murmure Krishna à Arjuna :
« Le Seigneur se tient immobile dans le cœur de tous les êtres,
et les fait tourner par le pouvoir de sa Māyā,
comme des figurines sur un manège. »
Ici, je suis ce Cœur,
non pas une personne au centre,
mais le centre sans personne.
L’œil du cyclone,
où tout bouge sauf Cela.
Et dans cette indicible et évidente immobilité,
tout est vu, tout est aimé,
tout est offert…
sans personne pour posséder quoi que ce soit.
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